Sonhando acordada, para variar

Nota da escritora: Costumo escrever quando os sentimentos gritam para serem traduzidos em palavras. Durante esse período de um pouco mais de vinte ou trinta dias (não tenho noção cronológica nenhuma, isso é verdade) onde não postei nada aqui, eu juro tentei o máximo viver. Tentei o máximo não olhar para a janela, não me esconder atrás do vidro. Mas chega uma hora, numa madrugada qualquer, em que os sonhos se misturam e os desejos hollywoodianos começam a perturbar a mente. E os dedos dormentes pela dor enraizada da tendinite não têm outra escolha, senão escrever e escrever, nem que sejam idéias desconexas de um futuro ou um passado que nunca existiram. E isso aqui é a realidade falsa que criei para mim mesma.

---

    E então beijaram- se até que faltasse ar, uniram-se até não haver mais espaço para preencher, e depois das carícias trocadas, deitaram-se anestesiados. Ambos se usaram e não consideraram algo ruim. 

    Ele abre uma cerveja e dá goles generosos. Ela encosta a cabeça no peito dele. Ele declara “Sou um romântico no século XXI”. Ela ri da poesia da frase.

     Ela sobe no peito dele e o encara. Ele pergunta se ela ainda o ama. Ela se assusta, pois sempre teve medo de dizer que sim. Ela o beija, e ele perdoa, pois ele sabe que ela nunca foi muito boa com sentimentos. 

     As pernas se entrelaçam e o riso fácil é potencializado pela bebida. Ele reclama da falta do cigarro e ela diz que está com fome.

     Decidem satisfazer a falta de seus vícios ao completar-se no calor que o outro emana. Ele - ela, ela - ele. Viram novamente uma criatura andrógena e completa. E os dois atores, pela primeira vez, não estão interpretando. E o quarto é o cenário dessa peça: tão clichê, tão rotineira, porém tão especial.

     E algo tão perfeito assim se dissipa, como a névoa desaparece quando surge o raio de sol pela manhã.