Podre

Nota da autora: Quero dizer, antes de tudo, que esse texto é um desabafo. Não estava gostando do rumo que minha vida estava levando, então resolvi tomar as rédeas do meu destino, e me reescrever por inteiro. Só que não poderia seguir em frente, tendo tanta coisa presa na garganta. Resolvi jogar tudo que quero esquecer nesse texto. 

Ignoro a vida comendo porcaria, mas a família supostamente está de dieta e só tem frutas na geladeira. Pego uma maçã qualquer e ao morder descubro que esta está podre. Cuspi assim que senti o gosto de morte. Fui para a janela, tentar capturar um ar puro, e engasguei com o cheio de fumaça que veio de um monte de lixo sendo queimado.

Agora sinto cheiro e gosto de podre.

E esse mesmo gosto está na rotina e no hábito de abrir a geladeira ou de fumar mais um cigarro. Está em ligar a televisão num jornal sensacionalista, na insônia ou no hábito de olhar pela janela.

“Uma queda pode ser livre”.

É o que penso enquanto me seguro no peitoril da janela. E sem os óculos, sinto a vertigem se apoderar da mente. Gosto da vertigem. Desde criança me divertia girando sem parar até cair tonta na cama, sendo capaz de sentir a rotação da terra. Quando cresci provei o torpor engarrafado legalmente, de forma ilegal, como a maioria dos principiantes.

E mesmo com tanto torpor para esquecer, a gente vê o diabo em toda parte e não só nos detalhes.

A podridão exala e do 14° andar do prédio onde vivo o cheio me sufoca.

O mundo fede pelas mentiras, pela corrupção de cada dia, pela fome do pão que nunca vem. A morte possui o mundo quando a noite chega, e com seu manto negro nos cega e desnorteia.

E eu analiso o mundo como se não fizesse parte dele.

Mas eu sou.

E dói não ser tão diferente de uma maçã apodrecida.